Mauricio Lecón

Se me antoja decir que mientras leía La virgen de los sicarios pensaba en México: en su pobreza, violencia, en sus calles y lo cerca que estamos de ese Medellín que Vallejo dibuja. Pero no. En ningún momento lo pensé; ni siquiera intenté obligarme la idea, como cuando uno se esfuerza por decir algo inteligente.

Reinaldo Arenas. En él sí pensé. No estoy muy seguro porqué, pues aunque la homosexualidad de Arenas y la cruda postal cubana que regala en algunos de sus libros pudieran sugerirse en la lectura, no consideré ninguna de esas razones entretanto.

Quizá fue la narración. Aunque, nuevamente, lo de Arenas tiene un tinte autobiográfico que se echa de menos en Vallejo. Como sea. La virgen de los sicarios es una historia de amores, muertes, iglesias, encuentros y despedidas. Fernando Vallejo se convierte en el amable narrador que nos pasea por Medallo y que por algún motivo me recuerda al Arenas de Antes de que anochezca.

Me encantó el desenfado con el que, primero Alexis, y luego Wílmar se manejan en las calles de Medellín: depurando el mundo con su fierro. Sin embargo, nunca he sido un fanático del morbo y los balazos. Por eso lo que me prendió a la historia fue el desgarramiento espiritual de Fernando: la fractura experimentada en cada una de sus visitas a las más de mil quinientas iglesias de Medellín, como signo de la lucha por mantener su fe en medio de una realidad que flaco testimonio da sobre de Dios.

Hasta aquí con la reseña. Más vale leer el libro que enterarse de él al modo como Fernando conoce las comunas: por puras oídas.